J.F. Aubert

Patrick d’Elme

equateurdebalek — Wed, 10 Feb 2010 13:40:19 +0000

J’ai appris avec une grande émotion la disparition de Patrick d’Elme.
Patrick est, à mes yeux, l’un des grands hommes de la communication des dernières décennies. Sa vision humaniste de l’entreprise et de la communication a en effet marqué non seulement nombre de ceux qui ont appris à ses côtés, mais a infléchi bien des stratégies d’entreprises en leur conférant une immense richesse : celle de la générosité.
C’est en tout cas ce que je retiendrai de lui en plus de sa simplicité, de son bon sens qui soulignait ce qui nous apparaissait d’un coup comme des évidences, de son franc parler et de son immense générosité.

Merci Patrick.

Face au néant.

equateurdebalek — Tue, 10 Nov 2009 12:21:04 +0000

Comme beaucoup sans doute, j’ai toujours été fasciné par le néant.
Ce néant intime, qui nous habite au point de nous hanter.
Car je pense sincèrement que le principal constituant de l’homme n’est pas l’eau, mais le vide. C’est d’ailleurs physiquement vrai. Contempler le néant c’est se contempler soi-même, contempler sa propre vacuité.
Ce néant que l’on contemple et aspire l’ensemble de vos désirs comme l’enfant perché eu haut d’un mur, est ivre du vide qui s’ouvre à lui.
Ce néant qui, quand on le contemple, vous contemple aussi. Ce n’est pas de moi, bien entendu.
J’ajouterai qui vous contemple certes, mais qui vous hypnotise et vous calcine si vous le regardez droit dans les yeux. Comment pourrait-il en être autrement? Car c’est alors la vérité qui vous calcine. Votre propre vérité, bien au delà de celle que peut explorer tous les psy. C’est une vérité spirituelle. Dépouillez-vous de vos bien, dépouillez-vous de vos désirs, dépouillez-vous de vos tares et de vos forces et voici le néant.
Que reste-t-il?
Le néant.
“Et ce néant était dieu”. Pas de moi non plus.
Ce néant, d’ailleurs, on peut bien y coller ce que l’on veut. Des dieux, des principes taoïstes… Des projets aussi. C’est la première solution pour sortir de cette angoisse absolue. Tenter de remplir le néant. On peut le remplir de tout ce que l’on ce que l’on veut, il n’en restera pas moins ce néant, ce gouffre qui vous fascine au point de vouloir vous y précipiter et que tout ce que l’on jettera restera un simple masque, une couverture dérisoire : le néant restera, palpitant de son propre désir, de votre propre désir.
Quoi d’autre?
L’ignorer. Le nier. Comme le gosse masque ses yeux derrière ses mains en criant “caché!”. Certains pour cela picolent, se cament, se noient dans le travail ou dans le sexe.
Quoi d’autre encore?
Le regarder non plus comme un ennemi, non plus comme un danger.
En faire un compagnon de route bienveillant. Le regarder sans crainte, le sonder parfois au risque de s’en crever les yeux. L’accepter comme un animal familier et sauvage.
Car cette vacuité est dans notre propre nature. Ce néant ne nous est pas étranger.
Mais notre nature veut également donner du sens à ce qui n’en a pas. Non par crainte. Mais par l’action de notre simple volonté.

Tony O’Niell

equateurdebalek — Wed, 04 Nov 2009 14:48:06 +0000

Je suis dans une librairie. Et les tables des promos ne me donnent même plus la nausée.
Elles m’emmerdent.
Les livres à succès s’empilent comme autant de blasés dans une partouze.
Une baise mécanique et sans amour.
Une écriture mécanique et sans amour.
Sans surprise non plus.
Il n’est même plus question de jouissance. Et les acheteurs s’engouffrent dans le hit-parade des bouquins comme ils achètent leur vibros, pour un petit plaisir vite fait bien fait, assuré.
Mécanique, assuré, sans amour, sans risque.
Histoire de me dire que je m’intéresse, je feuillette. Je referme.
C’est dans les rayons planqués que je vais trouver mes trésors.
De ces auteurs qui ne se plantent pas le bic dans la cervelle, mais bien dans les tripes ou dans les couilles.
De ceux qui vous jettent dans leur univers et qui, sans aucun remords, finissent leur nouvelle ou leur roman en vous y laissant jusqu’au cou. De ces auteurs qui vous collent un grand coup de point dans la trogne avec l’air de vous dire : fallait pas ouvrir mon bouquin, connard.
Dans cette veine, car il s’agit bien de veine et de sang noir dont il s’agit, c’est Tony O’Niell que je découvre.
Quel salopard ce Tony! Rude, efficace, brutal à vous en foutre K.O. en quelques pages.
Ce type est plus qu’un écrivain.
C’est un boxeur poids lourd.
Et si vous ne voulez pas vous retrouver la gueule dans le caniveau, ne l’affrontez pas.

A découvrir sur 13enote (décidément cet éditeur a des tripes et le traducteur Patrice Carrer a du talent).
A découvrir aussi sur : http://www.tonyoneill.net/

Dan Fante, interview

equateurdebalek — Mon, 19 Oct 2009 14:44:14 +0000

C’est Dan Fante se prête aujourd’hui au petit jeu de l’interviw à huit mots. Un peu laconique, néanmoins intéressant :

Interview

Life: Living full, without reservations. Fulfilling a personal destiny.
Money: A means to an end.
Sex: The icing on the cake.
Love: Must be found everywhere.
Emotion: Eliminate crazy and they’re all good.
Freedom: Man’s inherant right.
Literature: Gasoline for the imagination. The precious hiding place of the truth.
Death: The opening of a new door.

Dan est le fils de de John. Auteur de romans, nouvelles, poèmes et pièce de théâtre, son écriture puissante s’inspire d’une vie marquées de déboires et de galères.

Pour en savoir plus sur Dan Fante cliquez pour voir son site.
Pour découvrir son recueil de nouvelles “Régime sec”, cliquez ici.

Mark Safranko, interview

equateurdebalek — Wed, 14 Oct 2009 11:34:25 +0000

J’inaugure ici une petite rubrique d’auteurs que j’aime particulièrement. Des portraits plus que des interviews en fait, qui s’articulent sur huit mots clés que je soumets aux auteurs. Libre à eux de réagir et de me dire ce que ces mots clés leur inspire.

C’est Mark (que je remercie de sa gentillesse et de sa disponibilité au passage) qui ouvre le bal…

Interview

Life: Ferdinand Celine said somewhere, I can’t remember where now, that when you look deeply at life all you see is mystery upon mystery upon mystery. There’s a lot of truth in it. Our only course of action is to roll with the waves. Much easier said than done. Most of the time it’s the waves rolling over us.

Money : Makes life a lot easier, no doubt. But I wouldn’t know for sure, since I never had any.

Sex : A good one. A mad obsession when you’re young. When you have kids you realize that it’s the most powerful act of all because it creates life, and even the killers are ultimately impotent against it. But the older you get, the less it means. That’s probably a very good thing. And in the end, it means nothing, and all of the desperation to have it was a great waste of energy and you ask yourself what all that insanity was all about.

Love : Complicated. Probably something most of us aren’t capable of. No doubt we love ourselves most of all. What was it Nietzsche said? “In the end there is only oneself.”

Emotion : Best not shown to the world. When they see where you’re weak, they’ve got you.

Freedom : Illusory. Look closely, and you’ll find that we move from one trap to another. That’s it really, from one trap to another.

Literature : A great way to kill time. What would we do without it? The thought of losing it forever to the television and computer is frightening and depressing. But probably inevitable. As with all other losses, we will adapt.

Death : I always do battle with the crazy fact that man is the only creature afflicted with the knowledge of death. Why? A terrible scourge, and yet there’s nothing we can do about it. We live under a perpetual death sentence. Does this have any meaning whatsoever? It strikes me as something that cannot be the product of evolution alone. Someone has played a very nasty trick on us. Death is the ultimate riddle because we are condemned to always think of what might lie in the great beyond. Maybe nothing. Probably nothing. But maybe something. Again, the conundrum. Again, in the end, we’re sure of nothing and understand even less.

Mark Safranko est un auteur que j’aime car il compte parmi ceux qui parlent de quoi ils savent. Et il nous le raconte avec une puissance peu commune, mais aussi avec la sincérité des auteurs que les épreuves ont mis à nu. Mark Safranko, dans ses nouvelles et romans, fait fi de toute artifice et de toute affectation pour n’écrire que la vérité de son émotion.

Pour en savoir plus sur Mark cliquez ici pour voir son site.
Pour découvrir son roman “Putain d’Olivia” cliquez ici.

L’émotion et la mort

equateurdebalek — Wed, 23 Sep 2009 12:26:28 +0000

L’émotion et la mort sont les deux seules vérités. Je ne connais pas d’autres vérités qui ne puissent être remises en cause.

Le père noël, de la bière et du paté.

equateurdebalek — Wed, 02 Sep 2009 14:41:24 +0000

Le père-noël regarde un filet de boîtes de conserve.
Enfin je dis le père-noël. Ce n’est évidemment pas le père-noël. C’est juste un type qui en a la trogne.
Un poivrot.
Et je me dis à cet instant qu’avec son gros pif violacé et son teint rougeaud, le père-noël lui-même a une tronche d’ivrogne.
Le père-noël en civil, jean crasseux, blouson adidas des années soixante-dix noué sur les hanches, tee-shirt vert tendu à craquer par quelques décennies de bières, pèse et soupèse ses dix boîtes de pâté.
Il se gratte barbe et cheveux blancs comme neige, évidemment, prend le filet, vient vers moi.
« Vous faites des emballages pour envoyer par la poste ?
- Non. Ca, j’ai pas.
- Dommage. C’est dommage, vous ratez une vente, là.
- Ouais
- Bah vous vous en foutez. Avec tout c’que vous vendez, c’est pas dix boîtes de plus ou de moins…
- Non. C’est pas dix boîtes de plus ou de moins qui vont changer grand-chose, c’est sûr.
- Vous vous en foutez, hein ?
- J’acquiesce d’un vague « mmm », je baisse le nez et poursuis l’écriture d’une nouvelle sur la corrida qui me colore les idées en rouge et or, me chauffe les neurones au plein soleil d’Espagne.
- Vous vous foutez de mon fric hein ?
- j’m’en vous pas mais je vous dit que j’ai pas de boîte. J’ai pas de boîte, c’est tout.
- J’suis sûr que t’en as des boîtes mais que tu veux pas m’en filer !
Le père noël me pointe un index crasseux sous le nez.
Je me lève de mon tabouret de bar. Je ne suis pas très grand, mais j’ai sans doute l’air à l’instant d’un type qui ne craint pas grand-chose. L’idée de la corrida, sans doute.
Le père noël repose la boîte et repars en traînant des tongs.
Je me rassois et me replonge dans une vuelta d’anthologie.
- Et de la bière en boîte ? Vous en avez de la bière en boîte ?
Je ne détache pas le regard de ma page cette fois-ci. Mes doigts serrent mon bic à l’en broyer.
- Non qu’en bouteille. La bière c’est qu’en bouteille.
- Ouais, c’est plus cher la bière en bouteille. Bien plus cher que les boites.
Le père noël reste planté devant moi.
- tu t’fous bien de la gueule du monde hein avec tes bouteilles.
Sans me lever de mon tabouret, je fixe le père-noël et sa gueule d’ivrogne. Je ne vois plus que ses petits yeux clairs tout enfoncés et son nez piqué de pores monstrueusement dilatés. Sa couperose aussi. Sa couperose qui étend ses filaments bien au-delà de sa face, comme une méduse sanglante déploierait ses tentacules à l’univers entier. Le monde se colore en rouge.
- alors écoute mec, j’suis en pleine corrida là, alors t’as beau être le père noël ou son cousin, tu vas tout de suite arrêter de m’emmerder. Clair ?
Le père noël ne s’attendait visiblement pas à ça.
- Tu les prends ces foutues bières ou pas.
Il en prend deux, me les paye en balbutiant je ne sais trop quoi.
Je l’observe partir avec une pub pour la Martinique imprimée dans le dos de son tee-shirt.

U-Boat

equateurdebalek — Wed, 02 Sep 2009 14:38:30 +0000

Une vieille avec des hublots en guise de lunettes.
Elle a l’air aussi mauvais qu’un bâtiment de guerre.
C’est vrai qu’elle a quelque chose d’un sous-marin cette vieille. Elle navigue dans l’abysse de sa propre paranoïa. Elle entre dans le monde comme elle plongerait dans un univers hostile. A elle seule elle est un univers isole, clos, confiné. La terreur de sombrer à la moindre faille. Surtout ne rien ouvrir, sinon c’est le naufrage.
A croire que son premier cri ne fut pas celui de la délivrance, mais bien l’alarme qui sonnait la plongée. Définitive.
La vieille passe devant la boutique. Je l’entends péter. Aucune gêne. S’en est elle même aperçu ?
Une vieille qui pète a toujours quelque chose d’incongru.
Elle purge ses ballasts et poursuit bientôt sa trajectoire dans la foule.
Toujours le même air mauvais sur la trogne.

C’est la grève

equateurdebalek — Wed, 02 Sep 2009 14:35:56 +0000

C’est la grève.
Ni bus, ni métro.
Seule la ligne automatique –la 14- fonctionne à plein.
N’habitant pas à Paris intra muros, je suis assigné à résidence.
Je tente de me greffer sur la ligne internet du voisin. Je n’y parviens que de manière sporadique.
Alors j’écris un peu.
Quelques poèmes. De la merde.
Une nouvelle. De la merde.
Je tente l’aphorisme et n’arrive qu’à un truc du genre « la seule peur dont il faut avoir peur, c’est la peur de soi-même ».
Pas envie de philosopher. Je me dis que je me la garde au chaud pour mes gamins. Plus tard.
Je glandouille en caleçon dans l’appartement désert.
Je range sans réel motivation.
Il est temps que je reprenne ma stratégie de la « page au pif ».
C’est un truc que je pratique depuis longtemps.
Je prends un bouquin qui m’inspire et j’ouvre une page au hasard.
Le message se délivre alors. Le GDH, le Grand Divin Hasard vous envoie son message dans sa grande générosité. A vous de l’interpréter.
Je ne lis pas dans la tripe de poulet, mais bien dans le fatras des caractères d’imprimerie.
Et très sincèrement ça marche presqu’à tous les coups.
Sauf une fois où j’étais tombé sur le sommaire du bouquin.
J’avais alors décidé de faire le sommaire de ma vie, ce qui m’a déprimé pour plusieurs semaines.
Je prends un bouquin du vieux Hank. Il est d’un bon réconfort ce Bukowski.
Page 214.
Une novella que j’aime beaucoup : le soldat, sa femme et le clochard.
Merci Hank !
Fin de la nouvelle :

« …la guerre a son prix et la paix ne dure jamais et
Des millions d’hommes jeunes allaient mourir
Et pendant que j’écoutais du classique je les
Entendais faire l’amour, désespérément et
Mélancoliquement, à travers Chostakovitch, Brahms,
Mozart, à travers les crescendos et les orgasmes,
A travers le mur commun
De nos ténèbres ».

Je regarde par la fenêtre.
Le soleil joue dans les arbres et leurs feuilles.
Des gamins noirs jouent au foot en bas.
Ils se marrent bien.
Ce serait peut-être pas con d’en faire autant avant de crever.
« La seule peur dont il faut avoir peur, c’est la peur de soi-même. »
C’est peut-être pas aussi crétin que ça après tout.